Colaboración con la revista Encima de la niebla.
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domingo, 1 de marzo de 2026
martes, 8 de agosto de 2017
Agua
Camina
con pasos de lluvia,
llega
hacia mí, hace charcos
y me
besa con fuerza mareomotriz.
Sus
olas balancean mi cuerpo,
náufrago
de razón alguna.
Corrientes
de agua salada fluyen
por sus
venas para ser vapor
en el
cielo de mi boca.
Si le
miro tan solo veo agua
en su
más perfecta armonía.
martes, 11 de abril de 2017
CHILLA CHIQUILLA
Poema perteneciente a "Cementerio de barcos" representado por Violeta Ciudad durante la presentación del libro en El umbral de primavera, Madrid, el día 28/02/2017.
Vídeo: Jesús Mayorga.
CHILLA CHIQUILLA
Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla con la fuerza de tus entrañas
y apaga la llama
del dragón milenario que bosteza humo.
Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla con todas las letras
del alfabeto que esconde tu piel
y regalas en cada abrazo.
Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla contra el eco que pelea por tu voz
y ganarás el pulso otra vez.
viernes, 31 de marzo de 2017
martes, 21 de marzo de 2017
VEINTIÚN GRAMOS EXILIADOS
Somos
la pequeña gota de un grifo gélido
que
cede sus hijos a la tierra.
Mundo, mundo,
uno a uno te vas llevando.
Se
van envueltos en aire de tergal
y
arañan el ayer
sus
veintiún gramos exiliados.
Las
cosas por hacer son dagas
en
la boca de un faquir hambriento.
Camina
sobre coronas de flores,
acaricia
con manos de sangre
y
mira a través de escarabajos inertes
clavados
en tu pelo.
lunes, 30 de enero de 2017
Me vendo al viento
Me
vendo al viento que me mueva
como
a la hoja inerte
que
vuela cada otoño.
Me
vendo al viento que protege
las
voces de los amantes
por
las calles desangeladas.
Me
vendo al viento que silba
en
las verdes colinas
donde
juegan las aves.
Me
vendo al viento que pelea
todas
las noches con las antenas
para
abrazar a los tejados.
Me
vendo al viento que colma
a las
plantas en celo
cada
primavera.
Me
vendo al viento
con
tal de llegar hasta ti
para
besarte esta noche vagabunda.
miércoles, 2 de noviembre de 2016
Noviembre
Noviembre
no es un mes,
son
unos segundos de distracción
vestidos
de noche y lluvia,
oscuro
viento en la acera.
Es
un soplo que nadie oye.
Noviembre
no es un mes,
no
nos engañemos. Son luces tenues
sin
gente en la calle ni ruido alguno.
Es
una sombra que cubre cabezas,
un
escaparate donde nadie se para.
Noviembre
es una almohada
hecha
con los truenos de la noche.
Se
resquebraja en la cama revuelta
del
cielo que ladra con rabia
un
dolor desconocido.
Noviembre
no es un mes ni tiene nombre.
Es
cuna del pájaro que ha huido,
la
voz del niño callado
cuando
no sabe con qué jugar
y
mira la nada, ausente.
martes, 4 de octubre de 2016
martes, 12 de julio de 2016
DONDE CABALGA QUIEN TEME ANDAR
Pocos
animales hay tan destructores
como
la cobardía,
donde
cabalga quien teme andar.
Avanza
a través de sus pezuñas manchadas
por
el barro con que se cuece la carne de héroe,
busca
el camino más largo,
da
vueltas en vano con tal de no aparecer
y
reta, sin intención, al azar y al destino.
jueves, 5 de mayo de 2016
MI VOZ POÉTICA
Mi
voz poética es un erizo
atropellado
en
mitad de la carretera.
No
logró cruzar,
no
llegó donde quería.
miércoles, 18 de junio de 2014
NO QUISISTE CUMPLIR OCHENTA Y TRES
No
quisiste cumplir ochenta y tres,
pensar
en los ochenta y cuatro,
ochenta
y cinco o los noventa era abrupto.
Callaste
tu voz de madre primigenia
contra
un acantilado de quebrantahuesos
y
tu lejanía florece allí
desde
que cerraste los ojos
para
segar las espinas
arraigadas
en tus entrañas
cuando
él se fue.
martes, 13 de agosto de 2013
jueves, 18 de julio de 2013
LA SOMBRA DE LA IGNORANCIA
Un
vaso se llena
con
lo que debería tragar
cada
boca puerca.
El
sueño de la razón produce monstruos
y
apuñalan a mordiscos tras las cortinas
de luminosos haces de luz.
La
sombra de la ignorancia
magnifica
la atmósfera sin aire.
Asfixian
todos los sentidos
sus
polutas manos cargadas
por
dromedarios sedientos.
Olvidaron
la necesidad de beber,
de
abrir los ojos, de sentir
lo
que el girasol al desplegar sus hojas.
lunes, 20 de agosto de 2012
OTRO POEMA SOBRE MADRID
Madrid
es un lince, desgasta
a
lametones desde los pies
y
mecaniza todos los pasos
por
mucho que escapen de su raíl.
La
música ambulante se mezcla
al
son de repletos autobuses.
Articulan
lo que quiere oír cada uno,
son
las mil y una voces de Madrid.
Aun
así guarda el secreto que nos atañe.
Su
cuerpo tiene forma inexacta,
de
atleta es su pierna izquierda
y
con tacones anda la derecha.
Ambas
manos sujetan indistintamente
un
maletín o la correa de un can
disfrazadas
detrás de un periódico.
Sus
brazos han barrido el suelo
o
se han alzado en la última manifestación.
Madrid
tiene barba de camionero,
cien
ojos en la cámara del turista
y
late al ritmo de quien le siente al andar,
da
igual si va o viene, siempre estará allí.
Su
boca es la de quienes comen genitales
para
labrarse un futuro mejor.
¡Bienaventurados
todos ellos!
Pese
a todo, siento que hoy habla
sólo
para mí. Recita en su adagio
todas
las cosas pendientes de hacer.
Incluso
se atreve a hablarme de ti,
y eso que no eres verdad.
lunes, 23 de julio de 2012
TREINTA
El
café empieza a ser más amargo,
aun
así relames tus labios secos.
Las
farolas se encienden tarde,
cada
noche es una piedra oscura
mayor
que la última esquivada.
Cruzas
la calle con ansias de alcanzar la acera.
Ya
es tarde para tener tropiezos
y
muy pronto para descansar
en
un banco donde apenas roce el sol.
La
inquietud es el pan que engulles
frente
a un televisor que no te entiende,
habla
su idioma, lo han logrado,
como
ocurrirá contigo.
La
melancolía es un tejado sin pájaros
visto
por el anciano que pasea
en
la terraza de enfrente.
Cierras
puertas sin saber qué hay detrás,
todo
parece igual para hacerte sentir extraño.
La
flor del cactus dona un pétalo al aire
y
la música se reduce a guitarras perplejas
al
hablar de aquel amor prehistórico.
Todo
el ruido que ha entrado a tus oídos
ya
no te deja pensar como antes.
Lo
repentino se hace un valor en alza
como
una manta en el otoño tardío.
Las
ruedas cada vez se mueven más rápido,
los
atropellos ya no son tan sangrientos
y
tu piel es una capa de cemento al raso.
La
inocencia se esconde en algún lugar recóndito,
sólo
asoma en las lágrimas que te muestran vulnerable.
La
madurez se alcanza en bailes con pisotones
y
la sensibilidad adorna una estancia vacía
cuando
crees tener el mapa del cielo
y
falta por descubrir tierra sin pisar.
Es
esa sensación de volver la vista,
ver
treinta inviernos disecados
en
la arena de tus palmas,
remangarse
los brazos, afilar huesos,
tumbar
a la vida cuando el tiempo abra los ojos.
lunes, 18 de junio de 2012
EPITAFIO
No hay bien más
caro que el amar a otra persona,
se paga tras su
pérdida con el dolor más grande.
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