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domingo, 25 de febrero de 2024
miércoles, 8 de septiembre de 2021
sábado, 17 de julio de 2021
domingo, 20 de septiembre de 2020
Él
Foto: Lena Serditova
Lo conocí en la escuela, rodeado de insultos. Un impulso inesperado me ayudó a defenderle y gané un amigo atípico. Con el tiempo, mientras la gente lo juzgaba por su físico, yo lo apreciaba cada vez más a base de compartir momentos.
Crecimos y, tras un fracaso amoroso, descubrí su capacidad para escucharme, como si fuera una parte de mí. Ahí supe que él era capaz de fabricar el suelo que necesito para saltar de felicidad. Desde entonces mantenemos nuestro propio mundo, alimentado cada día con esa esencia llamada amor, todavía invisible a los ojos de los seres insensibles.
lunes, 7 de septiembre de 2020
La señora de las nubes
Foto: Max Scheler
Naces, creces, te
reproduces y mueres. Algunas personas además se atreven a plantar árboles o a
escribir libros. Poca gente se escapa de esas reglas, como ella. Siempre ha
estado en las nubes, rodeada de los pájaros que entonan los sonidos del intelecto.
La gente la juzga
por ser una solterona con carácter, por no acudir a los actos religiosos y por
tener una visión crítica hasta de sí misma. Nadie sabe que cada rechazo del
rebaño es un galón sobre su pecho, ya cercano a la tierra que otras nubes
mojarán.
lunes, 13 de abril de 2020
Propuesta de pacto
¿Quién pulsó el botón Stop
y abrió la puerta de este paréntesis incierto?
Al hacerlo también abrió la jaula de humo
a los pajarillos y sus cantos salubres.
Antes apenas pisaban los tejados,
ahora son dueños de las ciudades.
Sus sonidos confunden a la temerosa
muerte de alto dolor que nos ha confinado
mientras el mundo mantiene un debate
con la armonía natural y la pesadumbre.
¿Quién ha llenado de vida nuestros hogares
a la vez que ha dibujado abandonos sin despedida?
Le pido que aprenda a valorar
el sentimiento que no hemos sabido ver,
pero hemos aprendido la lección.
Le propongo un pacto: volveremos al inicio
con un nuevo tiempo y todo lo aprendido
en este intento de suicidio contaminado
y renaceremos como lo que realmente somos,
otra especie animal. Ahora menos dañina.
sábado, 18 de agosto de 2018
Creaciones
Creamos
magnitudes para retratar
la insignificancia,
orden para alumbrar
nuestro caos
y líneas para confundir
a la persona con sus delimitaciones.
lunes, 23 de julio de 2018
sábado, 26 de mayo de 2018
lunes, 16 de abril de 2018
jueves, 14 de diciembre de 2017
viernes, 21 de julio de 2017
Breve equilibrio
Aire, agua, fuego y tierra
en un breve equilibrio.
El mundo se cae y recompone
mientras los pájaros agitan sus alas.
miércoles, 19 de julio de 2017
jueves, 13 de julio de 2017
viernes, 25 de noviembre de 2016
Baño de sangre
Se abrió las venas en la bañera.
Nunca supo si se ahogó
o murió desangrado.
(Foto: Pedro Crespo Cotillas)
miércoles, 2 de noviembre de 2016
Noviembre
Noviembre
no es un mes,
son
unos segundos de distracción
vestidos
de noche y lluvia,
oscuro
viento en la acera.
Es
un soplo que nadie oye.
Noviembre
no es un mes,
no
nos engañemos. Son luces tenues
sin
gente en la calle ni ruido alguno.
Es
una sombra que cubre cabezas,
un
escaparate donde nadie se para.
Noviembre
es una almohada
hecha
con los truenos de la noche.
Se
resquebraja en la cama revuelta
del
cielo que ladra con rabia
un
dolor desconocido.
Noviembre
no es un mes ni tiene nombre.
Es
cuna del pájaro que ha huido,
la
voz del niño callado
cuando
no sabe con qué jugar
y
mira la nada, ausente.
martes, 4 de octubre de 2016
martes, 2 de agosto de 2016
Pobre eres, pueblo mío.
Pobre eres, pueblo mío,
porque no tiene plata tu plebe.
Es tan pobre tu sierra
como tus desiertas calles de invierno
y por faltarte no tienes ni miseria
porque tú eres oro en los ojos,
un diamante en la memoria.
Pobre eres, pueblo mío,
porque aún está presa tu gente
en las sombras de los siglos
con “el amo” en la boca.
Pobre eres, pueblo mío,
porque pobre es tu tierra azotada
por el aire que dibuja tus colores
entre caricias de fuego y nieve.
Pobre eres, pueblecito mío,
porque se escapan tus hijos
en busca de tu abrazo imposible
y construyen sus nidos al borde de tu olvido.
Pobre eres, pueblo mío,
porque no puedes limpiar el suelo
donde cae tu ácido sudor sin declarar.
martes, 12 de julio de 2016
DONDE CABALGA QUIEN TEME ANDAR
Pocos
animales hay tan destructores
como
la cobardía,
donde
cabalga quien teme andar.
Avanza
a través de sus pezuñas manchadas
por
el barro con que se cuece la carne de héroe,
busca
el camino más largo,
da
vueltas en vano con tal de no aparecer
y
reta, sin intención, al azar y al destino.
viernes, 10 de junio de 2016
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