Noviembre
no es un mes,
son
unos segundos de distracción
vestidos
de noche y lluvia,
oscuro
viento en la acera.
Es
un soplo que nadie oye.
Noviembre
no es un mes,
no
nos engañemos. Son luces tenues
sin
gente en la calle ni ruido alguno.
Es
una sombra que cubre cabezas,
un
escaparate donde nadie se para.
Noviembre
es una almohada
hecha
con los truenos de la noche.
Se
resquebraja en la cama revuelta
del
cielo que ladra con rabia
un
dolor desconocido.
Noviembre
no es un mes ni tiene nombre.
Es
cuna del pájaro que ha huido,
la
voz del niño callado
cuando
no sabe con qué jugar
y
mira la nada, ausente.
Noviembre por lo menos ya tiene verso, el que sale de tu enorme ingenio. Bellísimo poema. Gracias Antonio.
ResponderEliminar¡Muchas gracias! Un fuerte abrazo.
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