Si el tiempo borrase los
peldaños
por donde desciende el
dolor,
vería de otro color el
suelo
y en el mar de los llantos
nadaría una vieja sirena.
sábado, 31 de diciembre de 2016
lunes, 5 de diciembre de 2016
Tránsito
Al correr el agua por el alquitrán
ignora al empedrado pisado antaño.
La fuerza empujada por patas y pies de barro
limpiaba su cansancio en los charcos,
después se adentraban en portales abiertos
de par en par a manos de la buena fe.
Las calles han aprendido otro idioma,
se olvidaron de enseñar juegos a los niños
y el pilla-pilla se extingue con la ingenuidad
frente a cualquier pantalla de plasma.
Los cerrojos se adaptan a las mentalidades,
las manos que cada tantas horas los empujan
se hacen con el mundo desde el móvil
y emulan a la lengua extendida por las aceras
cuando acogía palabras con distintas intenciones.
Los vecinos de antes han sido arrojados
por un cubilete en el mapamundi,
ponen tiritas al alma mientras suenan sus tripas.
Es entonces cuando retumban sin saberlo:
Cada cielo guarda un trueno, el suelo sólo abre la boca.
viernes, 25 de noviembre de 2016
Baño de sangre
Se abrió las venas en la bañera.
Nunca supo si se ahogó
o murió desangrado.
(Foto: Pedro Crespo Cotillas)
miércoles, 2 de noviembre de 2016
Noviembre
Noviembre
no es un mes,
son
unos segundos de distracción
vestidos
de noche y lluvia,
oscuro
viento en la acera.
Es
un soplo que nadie oye.
Noviembre
no es un mes,
no
nos engañemos. Son luces tenues
sin
gente en la calle ni ruido alguno.
Es
una sombra que cubre cabezas,
un
escaparate donde nadie se para.
Noviembre
es una almohada
hecha
con los truenos de la noche.
Se
resquebraja en la cama revuelta
del
cielo que ladra con rabia
un
dolor desconocido.
Noviembre
no es un mes ni tiene nombre.
Es
cuna del pájaro que ha huido,
la
voz del niño callado
cuando
no sabe con qué jugar
y
mira la nada, ausente.
domingo, 9 de octubre de 2016
martes, 4 de octubre de 2016
martes, 2 de agosto de 2016
Pobre eres, pueblo mío.
Pobre eres, pueblo mío,
porque no tiene plata tu plebe.
Es tan pobre tu sierra
como tus desiertas calles de invierno
y por faltarte no tienes ni miseria
porque tú eres oro en los ojos,
un diamante en la memoria.
Pobre eres, pueblo mío,
porque aún está presa tu gente
en las sombras de los siglos
con “el amo” en la boca.
Pobre eres, pueblo mío,
porque pobre es tu tierra azotada
por el aire que dibuja tus colores
entre caricias de fuego y nieve.
Pobre eres, pueblecito mío,
porque se escapan tus hijos
en busca de tu abrazo imposible
y construyen sus nidos al borde de tu olvido.
Pobre eres, pueblo mío,
porque no puedes limpiar el suelo
donde cae tu ácido sudor sin declarar.
martes, 12 de julio de 2016
DONDE CABALGA QUIEN TEME ANDAR
Pocos
animales hay tan destructores
como
la cobardía,
donde
cabalga quien teme andar.
Avanza
a través de sus pezuñas manchadas
por
el barro con que se cuece la carne de héroe,
busca
el camino más largo,
da
vueltas en vano con tal de no aparecer
y
reta, sin intención, al azar y al destino.
viernes, 10 de junio de 2016
jueves, 5 de mayo de 2016
MI VOZ POÉTICA
Mi
voz poética es un erizo
atropellado
en
mitad de la carretera.
No
logró cruzar,
no
llegó donde quería.
jueves, 24 de marzo de 2016
sábado, 12 de marzo de 2016
ÉL A SUS SESENTA.
A Antonio.
Él
a sus sesenta, y a veces quince,
se
fuma el mundo como quiere.
Carga
sin pesar en sus espaldas
aquello
que no le dejaron ser
sin
mirar con los ojos del rencor.
Hace
de la nieve un lago
donde
construye patos de alambre
y
si no nadan, les sopla.
Él
a sus sesenta, y a veces triste,
no
sabe qué cable agarrar
cuando
soplan tempestades.
No
entiende de peleas y se aferra al suelo.
Siervo
de las dos generaciones
que
caminan entre sus abrazos
venció a Edipo sin desenvainar la espada
mientras
Electra le miraba de reojo.
Él
a sus sesenta y siempre padre.
miércoles, 2 de marzo de 2016
RIADA
La lluvia desborda
el río,
sus manos me
agarran del cuello.
Los peces buenos
nadan panza arriba,
los árboles
atraviesan estómagos
y trago el agua
que nadie quiere.
Nado como el
último salmón hacia el humo
en estas aguas que
pronto serán lodo.
lunes, 15 de febrero de 2016
domingo, 10 de enero de 2016
LA IDIOMERÍA
En La Idiomería los tigres ronronean
e
intentan ser más tiernos.
Las
ranas aprenden a crotorar
y
suplican a las cigüeñas que no se las coman.
Los
gatos ladran y los perros maúllan
para
discutir en la misma lengua.
El
cordero aúlla al lobo,
le
muestra en su lana la luna llena.
Juntos
balan en sueños y evitan pesadillas.
Los
murciélagos oyen nanas
en
el quiquiriquí de los gallos
y
se van a dormir al pintar el día.
Atraídas
por sonidos diferentes
las
personas quieren ser poliglotas.
Rompen
fronteras con la boca.
"What we learn with pleasure we never forget"
Suscribirse a:
Entradas (Atom)