HASTA LOS CATAPLINES

Estoy de crisis hasta los cataplines.

Se alteran mis humores

al leer manos manchadas de vergüenza,

manos que ataría al ojo por ojo

hasta verlas sin huesos

de no conformarse con acariciar.

Esas manos arañan

las bocas que lamen cubos de basura

y salivan al oír la puerta trasera del súper

donde hacen morcillas con la sangre de los cajeros,

esa gente que recuerda sonrisas en la calle

y no sabe qué hacer con sus manos

salvo agarrarse a la vida.