TRENES

Trenes y trenes entran, salen,

colisionan en la estación

donde dan un mordisco

y se van.

NOCHE DE VIERNES

Esta noche de viernes

la manta que cubre mi cama

será tierra que me recibe.

Sobre ella crecerán sueños de hierba  

y girasoles trastornados que sólo miran a la luna.

Sus raíces buscan la humedad de la bombilla.

A lo lejos se oye ruido.

El murmullo, que se ha olvidado de mí,

se mezcla con las ganas de ti que nunca tuve.