HAIKU XXXII

La mariposa 
lleva a las ramas secas 
la primavera.

ÉL A SUS SESENTA.

  A Antonio.

Él a sus sesenta, y a veces quince,

se fuma el mundo como quiere.

Carga sin pesar en sus espaldas

aquello que no le dejaron ser

sin mirar con los ojos del rencor.

Hace de la nieve un lago

donde construye patos de alambre

y si no nadan, les sopla.

Él a sus sesenta, y a veces triste,

no sabe qué cable agarrar

cuando soplan tempestades.

No entiende de peleas y se aferra al suelo.

Siervo de las dos generaciones

que caminan entre sus abrazos

venció a Edipo sin desenvainar la espada

mientras Electra le miraba de reojo.

Él a sus sesenta y siempre padre.

RIADA

La lluvia desborda el río,

sus manos me agarran del cuello.

Los peces buenos nadan panza arriba,

los árboles atraviesan estómagos

y trago el agua que nadie quiere.

Nado como el último salmón hacia el humo

en estas aguas que pronto serán lodo.